A Lezzeno tutto pronto per i falò di San Giuseppe: stasera si accendono i roghi sulla riva del lago

E’ tutto pronto. Stasera, la vigilia di San Giuseppe, Lezzeno festeggia con l’accensione dei falò sulla riva del lago. Una vecchia tradizione che risale a secoli fa ed è legata ai roghi delle streghe proprio vicino al lago. Negli anni della Pandemia la manifestazione era stata rinviata, stavolta si ritorna in grande stile. L’appuntamento è per la serata odierna con grande attesa dei cittadini: molti coloro che hanno partecipato all’allestimento dei falò con fascine di legno. E che ora aspettando solo di essere accesi.

Qui la storia e la tradizione di questi roghi secondo quello che è stato pubblicato dal comune di Lezzeno sul suo sito istituzionale.

I falo’ di San Giuseppe (tratto dal Cap. 2 del libro “La vita la ghe va ‘dree a la camisa” di Basilio Luoni e Mauro Vaccani)

Il frammento di passato più duro a morire è stato, in definitiva, la tradizione del falò di San Giuseppe. Riesce a vivacchiare anche oggi, se pure in forma alterata e piuttosto snaturata. Era una festa dei ragazzi, prima di tutto – erano loro i celebranti, i sacerdoti del rito, gli adulti erano tenuti alla larga – e aveva qualcosa, credo, degli antichi riti di iniziazione. I ragazzi di ogni frazione si raggruppavano in banda, escludend rigorosamente ogni estraneo alla frazione stessa. La lunghezza del paese, la scarsità dei mezzi di trasporto contribuivano a tenerli distanti, quando non ostili gli uni agli altri. Si ritrovavano insieme a scuola, alla messa e ai vespri domenicali, ma l’inverno e l’estate tornavano a vederli divisi: ogni banda nelle stalle o sulla spiaggetta della propria frazione. Per il falò bisognava cominciare a darsi da fare prima della neve, anche a fine novembre. Gli sterpi, le stoppie del granoturco che infracidivano nei campi ( i menegasc ), qualche modesta fascina di legna sottile, di solito rubata perché nessuno regalava della legna: grossa o fine che fosse era preziosa. Dopo la scuola, nella scarsa ora di luce prima del crepuscolo, le squadre percorrevano i letti dei torrenti – terra di nessuno, almeno quelli. Armate di curlasc e fulcitt ripulivano muretti e dirupi dai sambuchi e dai rovi ancora guarniti di qualche mora intirizzita. Con bastoni li issavano o rotolavano fin sulla strada, qualche volta li caricavano su una slitta e li portavano in salvo nella frazione.

C’era sempre una cascina o una stalla o una cantina o un sottoportico dove poterli nascondere e sorvegliare. A Sormazzana, ad esempio, venivano ammucchiati in una sorta di chiassetto tra muri ciechi, dove la luce faticava a penetrare anche d’estate. Il tesoro aumentava di volume faticosamente, costantemente tenuto d’occhio. I ragazzini erano guardiani gelosi e occhiuti, come i nani e i draghi di Beowul e delle fiabe nordiche. Più era vicino il tempo della festa, maggiori erano i rischi che le mazzoeu e scesee venissero trafugati dalla banda di un’altra frazione. Perciò si organizzavano turni di guardia notturni, veglie d’arme contadine con aspiranti cavalieri insonni, armati di fionde e di ciottoli e di qualche scodella di vin per combattere il freddo. Se si avvistavano spie nemiche, intrusi malintenzionati, erano sassaiole e zuffe degne del Baldus di Merlin Cocai. Le teste rotte erano frequenti, medicate con fazzoletti e ragnatele strappate alle volte delle cantine. Gli ultimi giorni prima della festa erano frenetici. Si razziavano i viticci ( i videsc ) appena potati nelle vigne, quando i contadini non era abbastanza accorti da portarseli subito a casa, e si andava nei boschi a mezza costa a rimediare di frodo qualche manovella, qualche fascina. Sempre di frodo veniva tagliato el palott, il fusto slanciato e dritto che è il perno del falò. Di solito era un tiglio, perché i tigli sono slanciati, e per tagliarlo e sfrondarlo entravano in azione i “ vecchi “, i fratelli maggiori, i ragazzotti ormai prossimi al fidanzamento e al servizio militare. Erano loro a trascinarlo sulla riva del lago, a piantarlo nella ghiaia, a metterlo perpendicolare come un obelisco, ad accatastarvi intorno con criterio tutto il materiale che i piccoli stavano trasferendo disordinatamente dal caveau: sotto la legna più nobile, intorno e sopra i rovi e le stoppie che prendono fuoco più facilmente. La sera dell’accensione – il 18 marzo – si aspettava il buio senza tornare a casa per la cena. Andava sventato un ultimo pericolo: che scivolando sul lago arrivasse una barca di rivali a incendiare la catasta prima del tempo. Era un vanto, i giorni seguenti, poter dire che il proprio falò si era spento più tardi degli altri. Cominciava ad affluire pubblico: i bambini piccoli e la ragazze prendevano posto sui panchetti della barche in secco come nei palchi di un teatro; curiosi di altre frazioni arrivavano e ripartivano con aria trafelata.

Comparivano i padri e i nonni, col mozzicone di Alfa e Nazionale prigioniero nei cespuglio dei baffi. Anche le vecchie si strappavano dalla nicchia del focolare dove sempre vivevano inchiodate per il resto dell’anno. Si piantavano a gambe larghe nella ghiaia, scure e arcigne o improvvisamente scosse da un riso sgangherato e infantile, ultimi avanzi di una fertile stirpe di streghe. Quasi sicuramente il falò era contro di loro, per difendere i campi, le sementi, i raccolti e le bestie dai loro scherzi maliziosi o maligni, un rito che aveva, tra l’Ascensione e la Pentecoste, un supplemento cristiano nelle processioni rogazionali attraverso i campi e i prati appena arati: “ a fulgure et tempestate libera nos, Domine, – A flagello terremotus – A peste fame et bello…” e loro stavano al gioco, erano lì a controllare che tutto fosse come si deve, per poi tornarsene, contorte come radici e libere e strafottenti come l’aria, agli antri dove razzolavano chiocce e pulcini. Qualcuno finalmente accostava alla catasta una torcia di carta. Una chioma di fuoco avvolgeva i rovi, la legna verde crepitava, scoppiettava, volande si alzavano verso il cielo ormai nero capricciose come lucciole e precipitavano giù a smorzarsi nell’acqua tranquilla. I ragazzi correvano intorno con lunghe forche, preoccupati che il falò non franasse a valanga. Ma presto el palot senza più il sostegno delle fascine, s’inclinava e piombava con un tonfo nel lago. Restava un cerchio di braci che venivano spente con cura. Così il mattino dopo i ragazzi potevano andare di porta in porta a vendere carbonella per qualche spicciolo da spendere alla fiera del paese, il 20 di marzo. Anche el palot veniva venduto a qualcuno che ne avesse bisogno per ricavarne qualche rustico arredo.

Grazie ad Angela Zappa per le foto della vigilia)